接下来的一段时日,我时常能见到盛和暄。
她变得比以前更加沉默寡言,只要回到盛家就把自己关在画室里作画,不吃不喝,任谁叫她也不予理会,直到一碗血用完,她才会停下这种仿佛是在自我折磨般的创作。
有时候窗外是深夜,盛和暄也不会休息,累了,就静静得靠在窗边发呆,空洞得眼睛里没有神采,也没有眼泪,就好像被人随手扔在路边的破娃娃,满身的凄凉与月影相叠。
我无法读出她这段时日的经历...